Boris Vian- Le déserteur

Memórias dum tempo oblíquo 15-04-2014

Há tanto tempo que não escrevo. Será que a minha cabeça, o meu corpo, os meus sentidos, retomam o gesto ancestral e reflectido, que se espelha no tempo?

Retomo cheiros e memórias, passados tantos anos, como se o momento precedesse o lugar onde cristalizam os afectos. Porque de afectos já pouco se fala e, ainda menos, se sentem.

Içados em mastros de indiferença seguimos, incapazes de movimentar o sonho. Porque de tempos de pesadelos está o nosso tempo feito.

As brumas reflectem-se em horizontes incompletos, mordazes e insatisfeitos, e os nossos corpos acomodam-se às incertezas do momento. Momentos que têm gravados as garras dos abutres e que se colam à nossa pele como estigmas de pesadelos. Com eles dormimos e acordamos cansados, flácidos, moribundos. E já nem o riso nos desperta o olhar!

Esquece-se o riso, esquece-se a esperança, esquece-se o aroma do instante feito de olhares cúmplices, reflexos dos sentidos.

Para quando o tempo em o olhar voa satisfeito, livre e desperto?

Isa